Mi debilidad es mi máxima expresión, es mi forma y mi penumbra. Mi agotamiento es la propia existencia en si misma, mi dolor es la vida y la muerte. Soy débil por naturaleza, mi misión es sufrir y no vivir. Es mi lastre y mi yo más profundo. No soy fuerte porque no soy como ellos. Yo no soporto. Yo no resisto. Ellos viven en la más absoluta ignorancia de la verdad. Ellos renuncian a ella para encontrar, ignorando que lo hacen, la llamada eudamonía. Ellos simpatizan con un mundo, en el que los luceros del alba se asemejan con los del crepúsculo más abrupto. Nosotros hiperbóreos, antagónicos, antagonistas y polares, sabemos que jamás llegaremos a tocarnos, por ello nos resignamos a mirarnos con quevedos bañados en plata oscura, nosotros hiperbóreos, antagónicos, antagonistas y polares. Este es mi desdicha. Yo, mi propia desdicha.
Pero no puedo evitarlo. No puedo evitar ser el que a tus pies camina. El mundo no está hecho para ello. No está hecho para nada. Yo no estoy hecho para nada. Pero eso no importa, pues días más negros han fraguado. Así vivo yo, pensando en el pasado y el futuro, vivo en sitios en los que mi cuerpo y mi mente no pueden llorar.
Y morir, morir un día tras otro. La vida es esto. Muerte, castigo y dolor. El sufrimiento se posó en mí, pero eso no me impide hacerle a un lado por instantes. Quemar las cenizas del enemigo, sabiendo que él hará lo propio con las mías, más tarde o más temprano, el madurará su vendetta, esperando que la mía vuelva momentos después. El tiempo no importará demasiado, el tiempo es efímero, relativo e inestable, carente de sentido y de dolor. Y, por ende, perfecto. Inoportuno no es el tiempo, lo es el hombre. Pero yo no estaba hablando del él, ese ente abstracto y abrumador. Hablaba del ente frágil y volátil que soy yo. Tejer un alma como la mía lleva años, uno no se encuentra con un espectro tan liviano como el mío. Los que se mueven por las mismas máculas que este que ahora escribe tienen, de forma natural, y jamás por mero gusto, una especie de buque errante que parece alejarse, de forma continua e irremediable. Incluso a ellos les cuesta toparse con los hiperbóreos, antagónicos, antagonistas y polares. Estamos perdidos, en una lucha irremediable contra el mundo y la evolución. Nuestra existencia se basa en un fin apocalíptico no muy lejano, causa de la piedad inexistente en la ya mencionada evolución. Ella acabará con los débiles, acabará con gente como nosotros para dejar proseguir a las maquinas que, engranaje tras engranaje, se aseguran un puesto más en la rueda del mañana.
Nuestra idiosincrasia nos hace andar solos, nos hace ver tras pupilas quemadas un mundo que jamás nos preguntó quién éramos. Ese mismo mundo colocó en nuestros corazones una vana esperanza tempranera, que perdimos con el paso del tiempo y de los años bisiestos. No fue arrebatada aquella sana mentira en la que creíamos, fuimos privados de la felicidad simplemente por ser nosotros. Él, ese ciclo que todo lo mueve, ese al que olvidamos y del que realmente no sabemos nada, él, nos fustigó con sus buenas formas. Nos arropó durante siglos, para más tarde dejar que el fulgor helado del rocío de una noche de invierno nos llevase. Añoro aquellas primaveras de cortos días. Añoro el mundo alérgico a lo oscuro, aquél que jamás llevó en sus venas una sola gota de sangre enferma. Me siento solo. Desamparado y muerto. En ocasiones pienso que este ciclo debe de ser solventado por mis propias manos, pero recuerdo entonces los días pasados. Los clavos que un día reventaron mis sesos.
Nosotros, los olvidados, los refutados, los últimos. Nosotros, los hiperbóreos, los antagónicos, los antagonistas y los polares, nosotros.
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